Есть термины, которые мне не нравятся. Например, "возраст дожития". Это как так - человек жил-жил, кончился, а... все еще живет? Или доживает? В чем разница? На эти все вопросы отвечает шведский автор Фредрик Бакман в романе "Человек по имени Уве" (или "Вторая жизнь Уве" - существует одноименный фильм).
Проходите, разбирайте пледы. Сегодня мы о грустном, но не пугайтесь - к чаю прилагаются улыбки. Печеные, с яблоками.
Уве - абсолютно, ужасающе, неприятно несимпатичный человек. Из тех, знаете, что продохнуть поселку не дадут. И бритоголовые ему не так ходят, и кампухтеры эти ваши происки всяких разных, и почту нынче разносят как попало, а раньше, раньше-то! Ровно в двенадцать! Куда катится эта страна!
И тот факт, что Уве живет в Швеции, ничего не меняет. Ну разве что чувство от текста очень... скандинавское - размеренный ритм, все течет своим чередом, тишь да гладь. Но старик мерзкий. Чисто как наши бабки.
И вот вроде бы и думаешь - что мне, мало своих таких на лавках, зачем об этом читать? Как наталкиваешься на разговор Уве с женой. Жена молчит, а Уве гладит ее - по могильному камню. А потом идет вбивать крюк в потолок - сам, потому что нынче кто это умеет, все из пластика да из ИКЕИ этой.
И Уве раскрывается с совершенно другой стороны. Как человек, которого внезапно лишили его привычного мира, где он прятался от прогресса вот уже более сорока лет. Была с ним его Соня, сорок лет была, ворчала. А потом, в очередную пятницу, ее не стало. В воскресенье похоронили, а в понедельник Уве вышел на работу.
Да, вот так все прозаично. Текст выдержан очень сухо, по-шведски, нет тебе надрывов, просто смирение и размеренность. Но скажу вам честно - я давно не читала ничего настолько пронзительного, чтобы на одной странице рыдать и плакать одновременно.
Уве вбивает крюк. Уве хочет покончить с собой. Но мир живет, шуршит и двигается - и вот соседи въехали в его почтовый ящик, бродячий кот нуждается в спасении да старый заклятый друг наконец слег - как не уважить. И вся эта кутерьма завертелась, закружилась вихрем, да так, что и умирать некогда стало.
Напрашивается вопрос - а в чем мораль? Что в каждом мерзком старике скрывается безутешный скорбец и нам нужно проглотить весь тот ушат дерьма, что они выливают? Да нет. Эта история без морали, это простое, как шведский лес, описание жизни. Был Уве, была Соня. Не стало Сони, остался Уве. Появился кот, соседка-беженка, прохудившиеся трубы. Хорошо, что они появились. Особенно кот :)
Не хочу вдаваться в перипетии сюжета, там есть несколько моментов, которые лучше прочитать самим. Единственное - я это книгу еще точно буду перечитывать. Знаете, в носках с оленями и большой кружкой кофе. И чтоб наплакаться всласть.
Такие книги не меняют нас. Но и не отпускают. Они поселяются глубоко-глубоко и держатся, как кошка за моток шерсти. И пусть по сути эта книга - долгое описание попытки самоубийства, я еще не читала ничего более жизнеутверждающего.
Потому что соседка, кот и трубы прохудились.
Мой вердикт - десять бесхвостых котов из десяти.
Проходите, разбирайте пледы. Сегодня мы о грустном, но не пугайтесь - к чаю прилагаются улыбки. Печеные, с яблоками.
Уве - абсолютно, ужасающе, неприятно несимпатичный человек. Из тех, знаете, что продохнуть поселку не дадут. И бритоголовые ему не так ходят, и кампухтеры эти ваши происки всяких разных, и почту нынче разносят как попало, а раньше, раньше-то! Ровно в двенадцать! Куда катится эта страна!
И тот факт, что Уве живет в Швеции, ничего не меняет. Ну разве что чувство от текста очень... скандинавское - размеренный ритм, все течет своим чередом, тишь да гладь. Но старик мерзкий. Чисто как наши бабки.
И вот вроде бы и думаешь - что мне, мало своих таких на лавках, зачем об этом читать? Как наталкиваешься на разговор Уве с женой. Жена молчит, а Уве гладит ее - по могильному камню. А потом идет вбивать крюк в потолок - сам, потому что нынче кто это умеет, все из пластика да из ИКЕИ этой.
И Уве раскрывается с совершенно другой стороны. Как человек, которого внезапно лишили его привычного мира, где он прятался от прогресса вот уже более сорока лет. Была с ним его Соня, сорок лет была, ворчала. А потом, в очередную пятницу, ее не стало. В воскресенье похоронили, а в понедельник Уве вышел на работу.
Да, вот так все прозаично. Текст выдержан очень сухо, по-шведски, нет тебе надрывов, просто смирение и размеренность. Но скажу вам честно - я давно не читала ничего настолько пронзительного, чтобы на одной странице рыдать и плакать одновременно.
Уве вбивает крюк. Уве хочет покончить с собой. Но мир живет, шуршит и двигается - и вот соседи въехали в его почтовый ящик, бродячий кот нуждается в спасении да старый заклятый друг наконец слег - как не уважить. И вся эта кутерьма завертелась, закружилась вихрем, да так, что и умирать некогда стало.
Напрашивается вопрос - а в чем мораль? Что в каждом мерзком старике скрывается безутешный скорбец и нам нужно проглотить весь тот ушат дерьма, что они выливают? Да нет. Эта история без морали, это простое, как шведский лес, описание жизни. Был Уве, была Соня. Не стало Сони, остался Уве. Появился кот, соседка-беженка, прохудившиеся трубы. Хорошо, что они появились. Особенно кот :)
Не хочу вдаваться в перипетии сюжета, там есть несколько моментов, которые лучше прочитать самим. Единственное - я это книгу еще точно буду перечитывать. Знаете, в носках с оленями и большой кружкой кофе. И чтоб наплакаться всласть.
Такие книги не меняют нас. Но и не отпускают. Они поселяются глубоко-глубоко и держатся, как кошка за моток шерсти. И пусть по сути эта книга - долгое описание попытки самоубийства, я еще не читала ничего более жизнеутверждающего.
Потому что соседка, кот и трубы прохудились.
Мой вердикт - десять бесхвостых котов из десяти.
Комментариев нет:
Отправить комментарий