Есть такая площадка для авторов - Sweek. Интересная вещь, единственный минус - только зарегистрированные пользователи могут прочитать/перейти по ссылке.
Я любил ее, как и положено новоиспеченному супругу. Мы отправились в путешествие на Бали, а оттуда – во Францию, вешать замки с нашими именами на узорчатую ограду мостика, перекинутого через Сену. Она, смеясь, читала мне стихи Аполлинера на двух языках – на французском, на котором она тщетно пыталась научиться выговаривать носовые звуки, и почему-то на украинском. На мой вопрос она ответила, что этот стих учили в школе, и ей пришлось сдавать его несколько раз – не хватало артистизма.
Не хватало артистизма, ей-то, после каждого просмотренного фантастического сериала меняющей гардероб, ей, копирующей ужимки любимых героев. Я привык к ней и любил отчаянно и безнадежно, будь она затянута в душные корсеты Марии-Антуанетты или развязно опоясана алым пиратским кушаком.
Я не знаю, сколько времени провел, прислонившись к стене и гипнотизируя дверь. Мне страшно, хотя я должен радоваться, что она выжила после аварии. Правда, я не знаю, как жить дальше. Как смириться с… ЭТИМ.
Я толкаю дверь. Я знаю, что увижу, но все равно не готов.
Ожоговое отделение. Она никогда не будет прежней. А я никогда больше не буду шутить над Псом из «Игры Престолов».
Белые простыни, стены, бинты. Я ненавижу белое. Она была блондинкой. И ее череп сейчас – белая культя, обтянутая горелой кожей.
Белое. Белое. Белое.
Безумие начинается на «Б». С моих губ срывается нехорошее слово на ту же букву.
Я так любил ее, веселую и красивую. Смогу ли я полюбить то, что вижу перед собой?
На Свике ежемесячно проводится конкурс микрорассказов максимальным объемом в 250 слов, победителей выбирает жюри. Работа, занявшая первое место, получает приз размеров 50 долларов, оказавшаяся на втором месте - 15. Условия более чем приятные, к тому же, здоровая конкуренция, говорили они.
Кому интересно узнать о подводных камнях - следуем за мной. В конце вас ожидает мой микрорассказ, вошедший в девятку финалистов на июльском этапе.
Как таковых подвохов в конкурсе нет. Как и любая другая площадка, Свик собрал определенный контингент. Те авторы, которые нацелены на победу, должны учитывать вкусы публики. Грубо говоря, на форуме, посвященном научной фантастике, не стоит продвигать романтическую историю о попаданке в мир Толкина и наоборот.
Я участвую в конкурсе микрорассказов где-то с марта этого года и уже примерно поняла, какие темы более вероятно попадут в список лучших. Оговорка - призовых мест у меня еще не было.
Итак, "золотые" темы и объекты, поместив которые в текст, автор получает плюсик к карме:
- материнская/отцовская любовь к маленькому ребенку;
- события Великой Отечественной;
- пугающе "умная" техника с душой;
- инвалидность/катастрофы.
Объединивший в тексте все вышеперечисленное автор получает дополнительное ускорение на пути к свиковскому Олимпу.
Я никоим образом не хочу сказать, что "судью на мыло". Любой конкурс, а особенно литературный - вещь субъективная, и конфликт вкусов здесь неизбежен. Те, кто упрекнет меня в снобизме, будут глубоко неправы. Я отнюдь не считаю себя семи пядей во лбу и самым талантливым писателем на селе платформе. Я просто слегка изумляюсь некоторым выборам жюри. В нескольких этапах в финал на прошли откровенно оригинальные и стоящие работы, а победителями оказывались довольно топорные тексты. И ладно бы одна грамотность хромала - не страшно, Андерсен, который Ганс Христиан, не мог ни одного слова правильно написать - но все же текст-победитель должен обладать определенной степенью оригинальности и глубины.
В общем, о дивный этот мир, в котором все, как говорила кэрроловская Алиса, делается все "страньше".
Не скажу, что Свик плох. Возможно, я сужу поверхностно и просто не увидела всей картины. Поживем - увидим, как говорится, тем более что там есть и другие конкурсы, на которые я отправила свои работы.
Напоследок - тот самый текст, занявший свое место в списке финалистов. Писался в один из последних дней с упором на "золотые" вещи, о которых я упомянула ранее.
БЕЛАЯ БОЛЬНИЧНАЯ БАНАЛЬНОСТЬ
Вокруг все настолько белое, как будто я – ватный человечек в ватном замке. Белая больничная банальность. Звучит, как будто лопаются пузыри.
Я любил ее, как и положено новоиспеченному супругу. Мы отправились в путешествие на Бали, а оттуда – во Францию, вешать замки с нашими именами на узорчатую ограду мостика, перекинутого через Сену. Она, смеясь, читала мне стихи Аполлинера на двух языках – на французском, на котором она тщетно пыталась научиться выговаривать носовые звуки, и почему-то на украинском. На мой вопрос она ответила, что этот стих учили в школе, и ей пришлось сдавать его несколько раз – не хватало артистизма.
Не хватало артистизма, ей-то, после каждого просмотренного фантастического сериала меняющей гардероб, ей, копирующей ужимки любимых героев. Я привык к ней и любил отчаянно и безнадежно, будь она затянута в душные корсеты Марии-Антуанетты или развязно опоясана алым пиратским кушаком.
Я не знаю, сколько времени провел, прислонившись к стене и гипнотизируя дверь. Мне страшно, хотя я должен радоваться, что она выжила после аварии. Правда, я не знаю, как жить дальше. Как смириться с… ЭТИМ.
Я толкаю дверь. Я знаю, что увижу, но все равно не готов.
Ожоговое отделение. Она никогда не будет прежней. А я никогда больше не буду шутить над Псом из «Игры Престолов».
Белые простыни, стены, бинты. Я ненавижу белое. Она была блондинкой. И ее череп сейчас – белая культя, обтянутая горелой кожей.
Белое. Белое. Белое.
Безумие начинается на «Б». С моих губ срывается нехорошее слово на ту же букву.
Я так любил ее, веселую и красивую. Смогу ли я полюбить то, что вижу перед собой?
Комментариев нет:
Отправить комментарий